Pobre Duende

No, no tengo ninguna anécdota en Cemento. Este triste final lo veo desde afuera. Sí, a mí también me duele que este mítico lugar deje de existir, pese a no haber sido parte de su sagrada leyenda.

Infinidad de historias de vida que giraron en torno al local instalado en EE UU 1234 fueron sepultadas junto al ya desaparecido recinto. Siendo más románticos y menos trágicos, podría decirse que cada segundo respirado tanto allí como a sus alrededores, quedará por siempre grabado en la memoria de los sobrevivientes. Sin embargo, el gusto actual a escombros sabe amargo.

Una mañana cualquiera por mis días pseudo bohemios, bajé del Roca en Constitución para andar a pie. Adoptado por las calles marginales, me ví sobre la vereda que ilustra este post. Seguí de largo, y cuando caí en dónde estaba al ojear la dirección, di media vuelta y me quedé mirando unos cuántos minutos la fachada. Era Cemento, ese sitio único que jamás había visitado. Aquella vez ya estaba cerrado, completamente huérfano de todo sentimiento festivo.

Días después, un tachero cuarentón que me devolvió a casa luego de algún recital, empezó a contarme sus noches en el templo de Chabán. Allí repitió el testimonio de los testigos de siempre: exagerado calor en verano y demasiado frío en invierno, baños inundados, jornadas maratónicas de Rock, entradas a módicos precios, negociación del costo de la cerveza en la barra, etc.

Si bien suena rara la nostalgia cuando en verdad estamos hablando de un reducto que juntaba más cualidades negativas que positivas, se logra comprender la magnitud del vacío después de llenar el alma a base de una filosofía prácticamente irreproducible en otro ambiente.

A qué se debe este lastimoso desenlace de un espacio que albergó incalculables horas de arte y cultura, ya lo sabemos. Está bien putear a Macri por facho, ignorante o por lo que sea. Pero no se olviden de aquellos agitadores que se marcharon sin decir nada. Una ayudita: tocan hoy en Mar del Plata y son más cínicos que la mierda.