El Sensei

Coincidió el tema de LPDA con aquellas vacaciones en Gesell. Coincidieron esas turras mendocinas con la fumata playera.

Por esta zona, otro es el color del paisaje, otra es la mala compañía. Boulevard Buenos Aires semidesierta, contiene a un grupo de rumbos difíciles de encaminar. Patean botellas vacías, hacen música con un falso cajón peruano, le ruegan al mundo que no los dejen fuera de él, y ese tipo de cosas.

Gracias a quién sabe, cada uno de ellos tiene a alguien al lado para ser escuchado. Y eso vale, chabón. Son historias mínimas que no van a la alcantarilla porque no merecen morir ahí, solas y abandonadas. Si la noche es tan larga, ganemos tiempo prestándonos atención.

Está bueno tener junto al sonido de tus pasos a un charlatán querible, capaz de entorpecerte el bocho a base de teorías o relatos ficticios, paridos por una mente psicodélica, y a su vez, muy sensible. Eso sí, cuando se pueda meter bocadillo, habrá que saber retrucar. Y si no estás a la altura, callate. Fumá. Justamente eso une este encuentro.

Los que se consideran artesanos levantan la mano e inician la ronda, mientras, el resto se refriega las manos. Todo lo que dije antes, olvídenlo por un rato. Se viene la magia. Menos charla, más acción.

Guarda que el tuquero hoy está inspirado. Ahora te quiero ver (y oír).

Tóxica

La pachanga sigue ahí adentro y ella debe estar moviendo la patita. No la quiero ver, me hace mal. Ya sé cómo baila, ya sé que me gusta, por eso salí a morder el intimidante frío de la madrugada.
El vecino está escuchando a Los Decadentes, como si no hubiera suficiente quilombo fiestero en el barrio. "Yo no sé lo que me pasa cuando estoy con vos...". Ese Perro Serrano tiene un don para cantar lo que siento.

Allá a lo lejos se acerca algo de compañía. Lo conozco, es mi amigo y lo será hasta que se mude otra vez. ¿Que qué hago acá afuera tomando fresco? Es que la postura melancólica a veces garpa más. Me encantaría prender un cigarrillo para enriquecer la secuencia, pero no fumo. Mi amigo tampoco. Charlamos sobre la vida misma.

30 minutos de divague bastará para que se acerque otro fugitivo. Trae chimentos de la fiesta, eso animará la próxima media hora. Mucha risa por aquí, ninguna es para la cumpleañera. A propósito, deberíamos entrar, estamos quedando mal frente a todos. Y bueh.

¡Mesa dulce! Ma sí, le digo que la amo.

3 huevos bajo tierra

Luca no se muriooooo
Luca no se muriooooo
está pegandose un tiro
después de escuchar esta versiooooon ♪

Extrañamos tanto a Kurt

Escucho "In Utero" y respiro olor a '90. Siento ver a Los Simpsons entrando sigilosamente por la tv argentina teñida de menemismo, con Neustadt, Tinelli y Susana a la cabeza.
Escucho Nirvana y me veo entrando al jardín de infantes o viendo a mi hermano de tan solo meses, durmiendo en el moisés.

No fui parte de la generación "X" pero lo pude haber sido, y más de una vez me sentí miembro de esa secta en estos tiempos modernos.
Todos tenemos nuestro Cobain (superjoint) aunque no lo veamos.
Se suele alojar cerca del alma, cuando todo parece desvanecerse.
Inevitable no sentirse mal cuando Michael Stipe recuerda a Kurt en "Seven ages of Rock", mientras el piano de Everybody Hurts recorre una ruta de Seattle.
Con todo lo que logró en tan poco tiempo, ¿a dónde hubiese ido a parar el Rock con Kurtco vivito y coleando por unos años más?.
¿Por qué es imposible despegar la imagen del desenlace fatal al observar un recital de Nirvana?, tal vez incida demasiado saber
el final de la película.
¿Qué fue de la vida de sus fans?, ¿se casaron, tuvieron hijos o todavía huelen a espíritu adolescente?.
Preguntas comunes.
Retomo lo dicho al principio. Escucho o veo el "MTV Unplugged in NY" y respiro los primeros años del '90. Esas versiones de Jesus doesn't want me for a sunbeam y The man who sold the world, wow, cuánto sentimiento agridulce.

Por esto y mucho más, 16 años después, lo seguimos extrañando.

El baterista que se muere por tocar